La ciencia ficción desde el litoral santafesino
La ciencia ficción es un género que ha acompañado la historia del hombre desde que la utopía positivista le arrancó a nuestro planeta el último suspiro de fanatismo y fe ciega. Era la certificación de una poderosa confianza en la tecnología, como señal de que el hombre dominaría la naturaleza e incluso a la muerte. Sin embargo el siglo XX se encargaría de desmentir la esperanzas desmesuradas de los visionarios, y también de corroborar que la imaginación del hombre pre-figura la realidad, donde muchos de aquellos inventos descritos en novelas y cuentos acabarían haciéndose realidad: las aeronaves, los submarinos, los viajes al espacio, y muchísimo más.
Hacia nuestros días los géneros que proyectan un futuro imaginario han sido muy prolíficos. Especialmente durante la segunda mitad del siglo pasado se han escrito, dibujado y filmado una gran cantidad de historias. Esta experiencia ha transformado la visión de este género que nacía en el anhelo de la capacidad humana por evolucionar, y lo ha convertido en un espacio libre y metafórico, de reflexión sobre la condición y la calidad humana.
Este es el punto de partida de este corto cuento que presentamos hoy y que agrega una nueva dimensión: ¿Es posible pensar la ciencia ficción desde el litoral Santafesino?
Distopía de un desengaño
*Agradecemos la ilustración original de Enzo Rodriguez Suarez
¿En qué momento empezamos a perder contacto? Hubo muchos signos que aliaron a nuestros dos pequeños planetas cercanos, muchos colores que se compartieron, transbordadores que llegaban y se iban. Los recuerdos de mi abuela que aparecían con unas palabras simples:
-Cuando llegue tía Doriana le preguntaré cómo es la receta de croquetas de Quasimore.
Y si no, eran los torneos. Las tardes que pasábamos al sol jugando a la vascongada.
Recuerdos fragmentados de una vida juntos. Yo apenas era un gürí, un muchachito de la siesta. Me gustaba ver las turbinas de las naves al atardecer, creando esas aureolas magentas en el cielo.
A veces Quasimore estaba más cerca, ¿Sería por la impresión y los anhelos de vivir juntos? El planeta era una estrella que brillaba con colores que parecían latir hacia nosotros; tengo esa impresión bien grabada de mi abuelo enseñándome la constelación y el punto brillante de Quasimore.
Pero el nono, y sus largas tardes de música venustiana, se fueron apagando con nuestro crecer. Él había conocido a unos venustianos en persona, y recordaba el “dos hileras” con que se presentó aquella vez el conjunto Laralero, allá lejos en sus años mozos. Adoraba la música y todo lo que le pareciese distinto, nunca visto.
Una mañana en el campus de la cosmoversidad se me acercó un joven y me dijo:
-Hay noticias para usted, parece que su abuelo está embarcando en una nube fría, tiene permiso para retirarse.
Entré en un estado alterado de realidad que se mantendría durante todo el mes, aunque a decir verdad siento que se ha mantenido incluso hasta hoy.
Yo podía intuir que el viaje de mi abuelo se llevaría también aquellos atardeceres morados y la brecha infinita que se crea en la asociación de un paisaje con su música.
Corrí, corrí, todo el tiempo, no dormí hasta llegar. Mi abuelo estaba allí, desnudo, con su piel más pálida pero sonriendo. Me abrazó con muchísimo cariño y me dijo:
-Ahora serás vos el que deba recordar estas melodías y mantener unida a nuestra familia ¡No te olvides de tus primos y tíos de Quasimore!
Me lo dijo aún a sabiendas de los nuevos estilos de vida, de las angustias de la nona Romana que llevaba meses sin recibir noticias de nuestros parientes.
Los rumores eran cada día más comunes; Quasimore resultaba una amenaza terrible, pretendían apropiarse de nuestra laguna Totora, estaban comenzando a robarnos el nitrógeno y, lo peor de lo peor, habían firmado un acuerdo con el imperialismo juglar de Coliflornia.
¡Ay abuelo! Pensé. Hacía mucho tiempo que le había tocado participar en la guerra de la Triple Poronga, allá por la época del Añá Memby; y en aquellos días él apenas era un niño. ¿Sería por eso que toda su vida se había dedicado a reunir amigos, a organizar juegos, como si todavía no quisiese abandonar la infancia?
La tarde se puso oscura y el obituante nos dijo que ya era hora de subir, mi abuelo frunció el seño, primero, y luego dibujó una sonrisa enorme y crepuscular. Empezó a elevarse rodeado de rotondas de almidón de óxido de litio, y cuando llegó a cierta altura la última luz de la tarde hizo brillar su cabellera, y la nube se fue aclarando. Luego el sol se ocultó y todos nos abrazamos con mi abuela.
Al día siguiente Quasimore anunció la invasión. Estaba yo mandando las notificaciones de la partida de mi abuelo a mis primos, aún cuando mi abuela ya les había enviado un holograto, personalmente, días atrás.
El cielo, después de casi cien añadas volvió a teñirse de magenta y morado, sólo que ahora las samphonias venustianas y el aroma de las croquetas de Quasimore se hallaban únicamente en mis recuerdos.
del fútbol. De algún modo a los argentinos nos tocó padecer escenarios parecidos, y relaciones opresivas similares a la de la cuna británica del rock. Industrias que exprimían salvajemente las libertades de la creciente clase trabajadora crearon atmósferas que solo podían liberarse en un grito áspero. Así como habían gritado los esclavos confinados al algodón del sur norteamericano, y que ya llevaban años de blues y rithm&blues.
del país estaban pasando cosas alucinantes, pero que acá, atrapados en el remolón atardecer interminable, nos perdíamos todo. Era la época de «Kao’s disco», y de unos tremendos bailes en la pista del «gallego» dónde siempre pasaba algo, ahí sí. Íbamos de un lado a otro, cada quien con su mundo interior a punto de explotar, una cosa muy adolescente, creo. Y todo era repetitivo y plácido al mismo tiempo, siempre difícil acercarse a la chica que te gusta mientras alguno, que se las daba de «langa», no paraba de peinarse la típica «coleta ochentera».
(Baucero) estaba dispuesto a aguantar prolongados ensayos dándole al parche. Esta pasión por el ensayo acabaría por refinar las bases calcadas a aquellas bandas que tempranamente influyeron sobre el naciente grupo: Kiss, Gun’s, y Rata Blanca. Entonces se produjo el advenimiento de la estrella fugaz del grupo; Mike (Miguel Ríos) el vocalista. La empatía fue inmediata, y la presencia de Mike le sumó personalidad al entonces ya trío. Lo que hacía falta para completar era un bajo. Mike hizo conexión con Pino (Alejandro Zafaroni) que se incorporó inmediatamente con su equipo propio y el grupo quedó, entonces, constituído. Los ensayos se intensificaron, la onda era juntarse siempre que se podía. Nacía así «Ángeles y Demonios», aunque hay anécdotas que mencionan que otro posible nombre para el grupo fue tentativamente «Cascote».
Esa fue la encarnadura particular, el sedimento basal, desde donde Julio Migno iba a expresar su universalidad poética; San Javier su pueblo, heredero y parte de toda esa historia, enclavado en medio de esa inmensidad de pampa y río, que como él solía señalar, “paisaje que siempre está en movimiento”, habría de conformarse en una obra poética que representaría una expresión existencial, a la vez que un alegato social por los padecimientos del indio, de la lucha del criollo por la justicia y la libertad, y un canto a la paciente laboriosidad del “gringo” por sumarse a esa historia. Si alguna vez expresó, ante los 500 años del descubrimiento, que en esta Argentina “debíamos darnos el abrazo definitivo entre el indio, el criollo y el “gringo”, como expresión de unidad social de cara al futuro, en su obra hacía tiempo que esto se había dado.
En este sentido, para entender más su importancia dentro de este mosaico americano del que hablamos al principio, cabe señalar, que esto mismo podemos encontrar en tantísimos escritores de Latinoamérica, a quienes esa capacidad de consustanciación les ha permitido ahondar en lo más profundo de su pueblo; tomemos por caso, el de Juan Rulfo a la hora de escribir su Pedro Páramo, cuyos personajes son absolutamente provincianos; o el de Ricardo Güiraldes, aquí en nuestra tierra, con su Don Segundo Sombra.
El lugar que uno elige para vivir es significativo en la vida de cualquier persona, y lo fue para Julio Migno cuando eligió hacerlo en Cayastá, lugar donde se dieron por primera vez cosas muy caras a nuestra argentinidad, fundamentalmente para la región del Río de la Plata, y donde el paisaje y la gente expresan en suma, una profunda síntesis del espíritu costero. Por eso, más que por ser un lugar equidistante entre su San Javier natal y la ciudad de Santa Fe donde desarrollaba sus actividades, lo fue seguramente porque en esas tierras hay también un sabor pleno de origen, savia de la que Migno se nutría para sustanciar su obra. Hoy sus hijas desde aquella casa, sede de la Fundación Julio Migno, junto al antiguamente llamado “Río de los Quiloazas”, hoy Río San Javier, promueven eventos culturales y tratan de difundir la obra de su padre.
*El autor, es compositor e intérprete de música popular. Ha trabajado junto a Julio Migno en programas radiales, actuaciones, y comparte la autoría de algunos temas. El más conocido de ellos “Santa Rosa de mis recuerdos”, fue grabado por Orlando Vera Cruz en 1997, en su CD Paraná Entero”.
Este año, según parece, completaremos una década de vivir en el siglo XXI. La percepción aparentemente descentralizada del mundo, que proviene del uso de internet, va borrando aquella vieja sensación de aislamiento que percibían nuestros abuelos y nuestros padres. La sensación de que era extraño encontrarse con un igual, alguien con quien compartir ideas, música, textos, cine, o hablar de cómo era el mundo en otras partes.
Con la aparición del internet en nuestras vidas hace escasos 10 años (antes de eso no existían conexiones masivas como hoy) ese fenómeno desapareció progresivamente. Aunque no todo está en la red, una cantidad enorme de aquel material secreto, privado, y codiciado ha dejado de serlo. Ahora el poder que controla la información no se encuentra en la censura directa. Se ha movido de lugar. Porque cuanto más inconsciente somos del control, mejor funciona.
Nace en Santa Fe, Argentina el 13 de marzo de 1925. Director de cine y teórico. Antes de vincularse al cine, incursiona en el campo del teatro y la poesía. De 1950 a 1953 cursa estudios en el Centro Sperimentale di Cinematografia de Roma, Italia. 
El extranjero tiene “permiso”, el tiene lo que quiere, cabaña, cacería, pesca, buena atención, comidas y bebidas, guías nuestros, presas codiciadas, especies en extinción, y las más bonitas mujeres de nuestro pueblo.
La noche lo transformaba. Lo bendecía. Él no pretendía ni extrañaba, no le molestaban sus pelos sucios sobre la fría placa de cemento de la garita. Y nada más le importaba que saciar su hambre y sueño.
Golondrina 